Cables

Los que nos unen. Los que nos separan. Los que podrían transportar besos, abrazos, pellizcos, desastres amorosos, crímenes, injurias, verdades, mentiras, cariños, rencores, tus fotos, mis vídeos pero quizás sólo lleven fuerza bruta para poner en marcha un aire acondicionado. Quien sabe. Lo curioso está en la forma de cambiar de dirección, como en la vida con las personas, hay quien lo hace directamente y quien prefiere ir pegadito a las tablas. Más recorrido pero menos sorpresas. A todo esto... el mío, en el que tu estabas paseando -buscando flores me dijiste- era el del camino del medio, cerca de la vía del tren... pero eso es otra historia.

Clara

Simplemente es Clara. Antes estaba y ya no está. No se mucho más. Se marchó. O simplemente es que ya no la puedo ver. 'En ocasiones veo muertos' decían en el Sexto Sentido, yo simplemente la veía y ahora ya no la veo. Tampoco es para crear alarma. Simplemente ha decido largarse. No se que le pudo haber pasado por la cabeza. Quizás se la llevaría el duende tan gamberro que se mueve por donde quiere y trajina de un lado para otro. Quizás esté con su hijo en otro sitio, intentando abrirse camino. A mi todo lo que haga me parecerá bien porque ella es Clara, de día y de noche.

Pintura

Pues vamos acumulando capas que luego no son tan fáciles de quitar. Y corres el riesgo de llevarte varias de un sólo plumazo. Quizás por eso preferimos ir amontonando. Cubrir de azul la vida. El azul del cielo o el azul del mar o el azul de tus ojos o el azul de las calles de Chaouen. Acumulación de azules. Habrá que tener cuidado con la espátula.

Flores

Son el faro de la calle. Desde la esquina se ven y se sienten, y se huelen si la brisa nos acerca lo que ellas derraman. Y son un termómetro de los estados de ánimos. De su dueña y admiradores. Espejo de quien se detiene a verlas. Son el faro de mi calle que no tiene mar y sin embargo nunca se encalla ningun yate. Quizás porque no los hay pero esa es otra historia que por ahora no voy a contar...

Cuatro

No es mal número. Sir Arthur Conan Doyle hizo su segunda entrega de los habitantes del 221 B de Baker Street usando como centro de las búsquedas de tan conocido sabueso este mismo número. Y por algo sería.

Cuatro es un buen número, mejor que tres, ese que siempre lleva consigo el peso del triángulo. El ser humano dentro de un cuadrado o los más avanzados con un rectángulo, se siente agusto. Hay quien cree que lo ideal es la ausencia de ángulos como en el círculo o la juguetona elipse... o la bella diversidad de un trapezoide, donde ninguno de sus cuatro lados es paralelo a otro. Un paraiso.

Dedicado a todos los matemáticos con los que me cruzo en cada recta de esta vida. Que no son pocos.

Salto

Si hay que darlo se da. No mires hacía atrás pero sobretodo nunca para abajo. La maravilla del salto es disfrutar al máximo la sensación fugaz de libertad que ofrece el aire que da en la cara. No mires hacia abajo. Todo el que mira acaba cayendo. Y cuando tomes de nuevo contacto con la Tierra, los dos pies juntos. Rápidamente, un pasito hacía adelante y sigue caminando. Silba tu mejor canción, o la que te sepas. Sonríe a los que te encuentres y no les digas nunca que viniste del otro lado.

Arte

El que le sobra a más de uno. Y le cae a chorros por las mangas de las camisas. Y todo el que a mi me falta para jugar al mentiroso, tirarme de cabeza a la piscina y leerte los labios mientras me lees en la pantalla del ordenador.

Quisiera tenerte
y ni te huelo
quisiera saber qué es tenerte
y ni te siento
¿Qué es el arte?
Sólo me queda la réplica
¿Morirte de frío?